La poesia vista por un poeta.

He vendido mi alma al mismo diablo ya que todos los hombres la venden. Mi precio bastante económico, una cerveza, una cala desnuda que besa al mar y la mujer que besa a la arena. Las noches, se han vuelto insomnes, mira la luna. Echo de menos las manos, todas las noches, como cruel venganza aparecen cortadas tocando mi pelo, las caricias se han convertido en una verdadera tortura. Que se puede esperar de alguien que hace de su alma una mercancía, pena me da, ver a los desheredados sin poeta y a los poetas con estos sueños. Acaricia mis manos.